El placer de escribir por escribir, no se compara con nada.

Puedo escribir, leer, releer, tachar, volver a pensar,

y él siempre sigue ahí, fiel a mi disposición, como un

amigo incondicional, como un compañero, como un sirviente,

haciendo y siendo lo que yo quiero que sea.

Pero a veces no aparece, está en lo más profundo, en la oscuridad,

juega a las escondidas con mis ganas de encontrarlo... pero

persevero, lo espero, y a veces me recuerda que todavía sigue acá,

como ahora, que por un momento me ilumina, y siento que está

a lo lejos, que cada vez estoy más cerca, pero se me resbala de

las manos, o de la mente... es astuto, pero igual es mío.

Hago lo que quiero con él, cuando lo encuentro...

Debe ser aburrido, tenerlo siempre conmigo, me hace sentir mucho mejor

cuando aparece así, de repente, y lo disfruto, hasta que vuelva a esconderse.

Mientras permanezca conmigo, debe saber que lo cultivo con mi imaginación,

que a mi lado tendrá alguien que siempre intente escribirlo, que siempre

pondré mi voluntad para ser suya, tanto como él... siempre será mío.